C'est une silhouette blanche qui glisse derrière les écrans translucides qui sont le seul décor. Une femme venue de loin, un fantôme comme ceux de la petite fille dont les images sont projetées, vers la fin du spectacle. Mais qu'elle apparaisse sur le plateau de la salle du Théâtre des Célestins, et la vitalité ardente, la beauté sensuelle de Sophie Marceau s'imposent. Un cardigan près du corps sur une combinaison. Pieds nus ou parfois perchée sur des chaussures ouvertes à hauts talons, cheveux mi-longs lâchés, telle qu'en elle-même celle qui fut la Vic de la Boum et la Victoire de La Disparue de Deauville, film qu'elle réalisa, est aujourd'hui Viktoria déchirante héroïne d'Ingmar Bergman dans Une histoire d'âme.

Une heure quinze d'un monologue tendu et complexe qu'elle rend aussi lumineux que bouleversant par son art. Sophie Marceau est une interprète très intelligente, ultra sensible, disciplinée. On se souvient que dès sa première apparition au théâtre dans Eurydice de Jean Anouilh en 1993 où elle obtint le molière de la révélation ! On n'oublie pas la délicieuse Eliza Doolitle qu'elle fut en 1998, au côté de Lambert Wilson.

Inutile de dire que tous les directeurs de théâtres privés de la capitale la sollicitent régulièrement. Mais pour s'engager, il lui fallait une rencontre avec un texte, une rencontre avec un metteur en scène en qui elle mette toute sa confiance.

Elle est à Lyon avec un texte inconnu et un metteur en scène femme, Bénédicte Acolas, qui signe son premier travail au théâtre ! Elle est gonflée, Sophie Marceau. Mais Bénédicte Acolas ne l'est pas moins qui vient plutôt du monde de la danse et avait découvert Une histoire d'âme, un scénario jamais tourné de Bergman dans un ouvrage des Cahiers du Cinéma. Inconnue, elle a sollicité le maître de Malmö qui vivait encore et lui a accordé les droits. Insatisfaite de la traduction, elle a fait travailler deux spécialistes. A la recherche de la comédienne qui pourrait incarner cette femme douloureuse et combattante, cette héroïne malheureuse dont les dons n'ont pu s'épanouir, elle a osé approcher Sophie Marceau.

Et celle qui fut une magnifique Anna Karénine a dit oui. S'est remise entre les mains de Bénédicte Acolas qui a créé une compagnie (L'Homme de la montagne, comme un salut à Berg-man), a rassemblé les co-productions et elles se sont mises au travail. Longue patience des répétitions: à La Ménagerie de Verre à Paris, à Lorient, à Lyon. Elles ont cherché ensemble. Pas à pas, mot à mot. Le résultat est remarquable.

Il n'était pas simple de couler en un seul flux cette parole de femme découpée en séquences par Bergman. Pas simple de trouver les justes mouvements, les suspens, les relances. Viktoria, 43 ans, s'adresse à Anna, sa gouvernante, à son mari Alfred qui la délaisse, elle s'adresse à des amis. Elle croise Richard Strauss, elle a étudié la peinture avec Eugène Carrière. Ainsi peut-on l'inscrire dans le temps. Mais la réussite du spectacle tient à ce que rien n'est daté et que Viktoria est aussi une femme d'aujourd'hui. C'est cru, violent, terrible. Du pur Bergman.

Par sa présence, sa voix si belle, son regard, son autorité naturelle, la profondeur de son analyse, la finesse de son interprétation, la justesse de sa vision, par sa générosité envers le personnage enfermé dans des rêves inaccomplis, la frustration féroce, par ce qu'il sourd de tout son être d'enfance impétueuse, Sophie Marceau subjugue.